Il y a douze ans jour pour, je sortais de la prison de la Santé après avoir accompli 6 ans et 9 mois de prison ferme. Après avoir salué mes camarades d'infortune et légué les quelques livres, cantines et vêtements qu'il me restait, je m'avançais vers le greffe encadré par
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quelques gardiens de prison (ils n'aiment pas qu'on les appelle ainsi comme les prisonniers n'aiment pas qu'on les appelle détenus).
Je récupère 《 ma fouille 》: elle tient dans une poche et《 mon paquetage 》 : il tient dans un carton.
Je suis sous écrou extraditionnel.
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Cela signifie que ma levée d'écrou sera purement formelle. Je n'aurai pas la chance de profiter de ma première bouffée d'air pur sans être menotté. Je n'ai jamais mieux compris ce qu'était la《 chaîne carcérale 》que ce jour-là.
Après avoir accompli les formalités du greffe,
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Je suis conduit dans un coin pour être de nouveau fouillé à nu cette fois-ci par une équipe du GIPN lourdement armée (c'est le privilège des gens qu'on affuble d'un pedigree comme le mien.)
Je dis bien pedigree car à cet instant vous n'êtes qu'un animal déshumanisé.
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C'est la même déshumanisation administrative qu'on utilise pour mener les guerres, ordonner les pogroms, mater la rébellion.
Menottes serrées au dos, entraves au pieds, le colis (tjs ce jargon réifiant) est conduit ds la micro-cellule de la bétaillère escortée toutes sirènes
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hurlantes. Direction la Préfecture de Police : le saint des saints pour une cérémonie de déchéance en bonne et dûe forme.
L'escorte me conduit dans un bureau à peine plus éclairé que celui du greffe de la Santé.
Là, on m'arrache les derniers lambeaux de mon humanité en me
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confisquant mes derniers papiers d'identité. Je suis désormais aussi étranger que lorsqu'un jour d'été 1979 j'avais débarqué du haut de mes 5 ans dans ce pays qui avait assassiné mon grand-père paternel, emprisonné mon grand-père maternel et torturé mon père.
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Ultime humiliation : le rictus de cette employée de la PP lorsqu'elle déchiffra le motif de mon incarcération en claquant un《 bon courage》entendu à mon escorte comme si elle avait en main un fauve près à les égorger d'un coup de patte
C'est dans ces alcôves que l'on perçoit
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toutes les vibrations du racisme institutionnel. Chaque geste, chaque tic de langage, chaque regard dédaigneux vous persiffle que vous n'êtes pas du bon côté du manche.
Mon escorte me conduitvers ma prochaine destination. Je ne le sais pas encore : ce sera le CRA de Vincennes
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3 lettres qui désignent le Centre de Rétention Administrative.
Le centre est un euphémisme pour camp
La rétention est à la détention ce que la peste est au choléra.
Et toujours cette administration kafkaïenne qui me colle aux basques.
Celui de Vincennes a une particularité.
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Il est situé juste à côté de l'école de police de la Ville de Paris. La majorité de ceux qui sont chargés de la surveillance du CRA sont donc des futures recrues de la police. Le CRA leur sert de terrain de travaux pratiques pour apprendre leur métier. Quoi de mieux que des
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étrangers et des étrangères pour se faire la main. Le camp est divisé en 2 quartiers un pour les hommes, un pour les femmes et les enfants. A partir de maintenant, je vais tenter de convoquer tous mes souvenirs pour vous raconter ce que j'y ai vu
Témoigner est un devoir pour
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la mémoire de celle•ux qui n'ont pas eu la même chance.
Qd on arrive au CRA, on a l'impression de passer subrepticement dans un état en guerre.
Tout rappelle l'esthétique de la guerre :
les uniformes
les barbelés
les ordres aboyés
les mines déconfites ds les corps confinés
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Lorsqu'on arrive on est reçu par un fonctionnaire de police. Vu mon statut particulier, je suis reçu par le directeur du CRA : une sorte de papy Brossard avec les moustaches idoines et le gâteau marbré en moins.
Pour les plus jeunes, voilà à quoi ressemble Papy Brossard
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L'officier de police m'explique rapidement le fonctionnement du camp dt il a la charge et que vu mon "pedigree" je serai placé à l'isolement, càd en fait dans le quartier arrivant. Je serai donc seul en cellule.
Le CRA ressemble à une prison sous presque tous ses atours.
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L'organisation y est bien huilée
L'étranger arrive, est fouillé
S'il a quelques effets personnels, ils sont consignés ds un algéco qui sert de vestiaire. Il reçoit une carte pour l'identifier. S'il a un téléphone sans appareil photo (ça existait à l'époque) il peut le garder
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Les journées sont ponctuées par des repas frugaux. Comme en prison pour se nourrir correctement, il faut cantiner c'àd acheter des produits le plus souvent vendus dans des distributeurs automatiques. Qq cabines téléphoniques bondées de files d'attente permettent d'appeler
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ses proches, son avocat si on en a un. Il y a même des parloirs très courts. Les familles attendent des heures pour avoir la chance de vous parler un peu, vous serrer dans leurs bras, prendre des nouvelles. Mais rares sont ceux qui ont ce privilège.
Étant consigné au QA
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QA (quartier arrivant) je suis un observateur privilégié. Je vois défiler les arrivants de jour comme de nuit, arriver et repartir les punis et très rarement repartir les libérés. Vous imaginez bien qu'il est impossible de dormir dans ces conditions. On est sans cesse
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réveillé par les arrivées, les cris de détresse, témoin auditif des bastonnades. Je n'ai jamais autant ressenti de stress de toute ma vie. Dans cette cour des miracles atrophiés réside 3 espèces : les bleus, les invisibles et les associatifs qui font de leur mieux pr sauver
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ceux qui peuvent encore l'être d'une expulsion certaine. Chaque jour, c'est le défilé devant le tableau pour connaître les prochains départs. Une liste des malheureux perdants au loto de la Place Beauvau par pays et par vol. Le cynisme poussé à son raffinement ultime.
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Malgré l'adversité, la solidarité est là dans cette tour de Babylone confinée.
Les uns surveillent les tableaux pr prévenir les malchanceux, les autres prêtent leurs téléphones, leurs cartes téléphoniques, partagent leurs maigres subsides, donnent un vêtement, s'improvisent
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